Yo y las fiestas.

La gente se sienta, pide un trago de cualquier cosa;
luego se comen las galletas de la mesa y siguen sentados
esperando que pase algo mejor que eso.
La horas pasan y no sucede nada, el aire se vuelve espeso
la plática se vuelve pesada, los humores se vuelven pesados;
la música es demasiado fuerte, no se puede platicar aquí
entonces yo salgo y me fumo un cigarro.
La acción de fumar, de beber, siempre me han parecido tan tristes.
Me fumo otro y pienso que estoy triste, que es una noche triste y que autotransgederse
va bien con una noche así de triste.
La gente sigue llegando, viendose espectaculares con un hipócrita arreglo personal,
con una elegancia abaratada y con un fingido deseo de quedar bien.
Somos patéticos, pienso.
Entro de nuevo y el ambiente sigue pesado.
Me entristece que estés borracho y me voy a llorar a otro lado;
y pienso que es muy triste llorar en una fiesta y que es más triste llorar en un baño.
La gente espera la comida, así como yo lo hago 'Comemos y nos vamos', es un clásico.
Al comer no me fui.
Prendí otro cigarro y a ti no te importa que fume y yo quisiera que me detuvieras, pero no lo harás.
Me confundes y no te entiendo; creo que tú tampoco me entiendes y que te tengo confundido, pero no importa
es peor estar solo, supongo.
Es peor restregarse las manos propias de uno sobre la carne una y otra vez y otra.
Es peor no tener siquiera una razón para sentirse miserable.
Es peor no poder mirarte así, fijo.
Pasemos el rato pues, en nuestra honda tristeza.