La iLl

Quisiera rogarte de rodillas
correr hasta a ti y besarte, como mi amante que eres o eras, qué se yo.
Rogarte por que no me dejes, para que seamos uno de nuevo en un interminable beso.
Nauseas.
Verás, es que estoy muy vieja, para creerme estos infantilismos,
y muy joven para perecer privandome de ellos.
Eres mío, o eso quisiera.
Yo, yo soy tuya, muy a pesar de las circunstancias.
Yo no quería enmorarme.
Ay, las nauseas.
Quisera robarme miles de frases para explicar de manera recatada, fina y hermosa lo que siento en este momento.
Pero...
Nauseas aaa...

Pero no, el amor duele, sólo eso.
Tú me dueles y eso que eres capullo apenas, y eso que eres murmullo, no eres palabra eres pensar y ya me dueles, como una Rosa...
No, una Rosa no... tú no.

¿Qué seré yo si no un montón de palabras plagiadas?
¿Qué seré yo, qué he descubierto que no hay nada más ya entre una palabra y otra?

No seré más sino silencio.